Fuiste el Mediterráneo

bañando mi pies descalzos

con el vaivén retardado del agua.

Fuiste el vino tinto

que cayó rojo al suelo

al tirar del mantel.

Fuiste el cielo gris

que la tormenta de verano

trajo sin pedir permiso.

Fuiste la toalla tirada

en el suelo del hotel

que nunca recogimos.

Fuiste un año más viejo

cuando nos dimos por vencidos,

cuando el aire se nos acabó

y no hubo un último suspiro.