Lo mío no es una infancia mal curada,
es una vida desaguada, lijada
en esquinas de barras de bar manchadas.

Lo tuyo es una infancia atascada,
una vida común de la que no te desligabas,
una ojeada en una mirilla descarnada.

Lo nuestro, al fin y al cabo, sigue sin ser nada.

Yo y mi manía de tocarte en canciones.
Yo y mi manía de tirarme al suelo cuando no hay que rodar.
Yo y mi manía de no saber remar a cielo abierto.
Yo y mi manía de naufragar cuando toco tierra.
Yo y mi maniática distancia del puercoespín.